Italijanska umetnost

Mikelanđelova poezija, prema rečima književne kritike, ne dostiže vrhunce remek-dela, ali je odlikuju značajna snaga i originalnost. Odražava briljantnu, ponekad i nemirnu ličnost autora. Mikelanđelove Rime objavljene su posthumno 1623. godine, na inicijativu njegovog unuka (Mikelanđela Buonarotija Mlađeg).

Danas znamo da je Mikelanđelo prve stihove napisao pod uticajem Danteove i Petrarkine književnosti, kao i pod uticajem stvaralaštva firentinskih pesnika sa kraja XV veka, posebno Lorenca Veličanstvenog i Pulčija. Mikelanđelovo poetsko stvaralaštvo vezuje se za njegovu zrelost i starost. Autor je objedinio izvestan broj rima 1564. godine, ali za njegova života nisu bile objavljene. Jedan od najzanimljivijih i najlepših soneta upućen je Vitoriji Koloni, renesansnoj pesnikinji, a govori o vrednosti umetnosti: “La man che obbedisce all’intelletto”.  

Ovaj sonet ima filozofske osnove i zasniva se na suprotstavljanju dva samo naizgled identična pojma: umetnika i umetnosti. Imao je značajan uticaj u renesansnoj Italiji, posebno u Firenci…

Umetnik je onaj koji ume da konkretizuje potencijal objekata, ume da dodeli oblik onome što već postoji kao zametak; međutim, pesnik ne uspeva da primeni svoju genijalnost i na ljubav, pa je njegova umetnost u ovome iluzorna („Contraria ho l’arte al disiato effetto“ – govori da svojom umetnošću postiže suprotan efekat). Veliki umetnik Mikelanđelo, autor skulptura poput Davida i Pijeta, nije vešt da oblikuje srce voljene gospe, srce koje ostaje hladno poput mermera kome umetnik još uvek nije uspeo da dâ život i oblik.

Pesnik uspeva da iz srca gospe, u kojoj istovremeno postoje „smrt i saosećanje“, privuče samo „smrt“, odnosno patnju i razočaranje: stoga, njegov talenat čini se „neznatnim“.

Deo preuzet sa: https://journals.openedition.org/italique/348

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“La man che obbedisce all’intelletto”

Non ha l’ottimo artista alcun concetto
c’un marmo solo in sé non circonscriva
col suo superchio, e solo a quello arriva
la man che ubbidisce all’intelletto.
Il mal ch’io fuggo, e ‘l ben ch’io mi prometto,
in te, donna leggiadra, altera e diva,
tal si nasconde; e perch’io più non viva,
contraria ho l’arte al disïato effetto.
Amor dunque non ha, né tua beltate
o durezza o fortuna o gran disdegno,
del mio mal colpa, o mio destino o sorte;
se dentro del tuo cor morte e pietate
porti in un tempo, e che ‘l mio basso ingegno
non sappia, ardendo, trarne altro che morte.

Vivo al peccato, a me morendo vivo

Vivo al peccato, a me morendo vivo;
vita già mia non son, ma del peccato:
mie ben dal ciel, mie mal da me m’è dato,
dal mie sciolto voler, di ch’io son privo.
Serva mie libertà, mortal mie divo
a me s’è fatto. O infelice stato!
a che miseria, a che viver son nato!

153 Rime
Non pur d’argento o d’oro
vinto dal foco esser po’ piena aspetta,
vota d’opra prefetta,
la forma, che sol fratta il tragge fora;
tal io, col foco ancora
d’amor dentro ristoro
il desir voto di beltà infinita,
di coste’ ch’i’ adoro,
anima e cor della mie fragil vita.
Alta donna e gradita
in me discende per sì brevi spazi,
c’a trarla fuor convien mi rompa e strazi.

O Notte, o dolce tempo

O Notte, o dolce tempo, benchè nero,
con pace ogn’opra sempre al fin assalta,
ben vede e ben intende chi t’esalta,
e chi t’onora ha l’intelletto intero.
Tu mozzi e tronchi ogni stanco pensiero,
che l’umid’ ombra e ogni quet’appalta,
e dell’infima parte alla più alta
in sogno spesso porti ov’ire spero.
O ombra del morir, per cui si ferma
ogni miseria all’alma, al cor nemica,
ultimo degli afflitti e buon rimedio,
tu rendi sana nostra carn’ inferma,
rasciugh’ i pianti e posi ogni fatica
e furi a chi ben vive ogni ira e tedio

Che cosa è questo, amore?
Come può esser, ch’io non sia più mio ?
O Dio, o Dio, o Dio!
Chi m’ha tolto a me stesso,
ch’a me fosse più presso
o più di me potessi, che poss’io?
O Dio, o Dio, o Dio!
Come mi passa el core
chi non par che mi tocchi?

Che cosa è questo, Amore,
c’al core entra per gli occhi,
per poco spazio dentro par che cresca;
e s’avvien che trabocchi?

155 Rime

Le grazie tua e la fortuna mia
hanno, donna, sì vari
gli effetti, perch’i’ ‘mpari
in fra ‘l dolce e l’amar qual mezzo sia.
Mentre benigna e pia
dentro, e di fuor ti mostri
quante se’ bella al mie ‘rdente desire,
la fortun’ aspra e ria,
nemica a’ piacer nostri,
con mille oltraggi offende ‘l mie gioire;
se per avverso po’ di tal martire,
si piega alle mie voglie,
tuo pietà mi si toglie.
Fra ‘l riso e ‘l pianto, en sì contrari stremi,
mezzo non è c’una gran doglia scemi.